Comento: Amélie

Esta tarde he visto por fin la película "Amélie". Digo por fin porque llevaba mucho tiempo esperando encontrar un rato para verla y nunca aparecía el momento oportuno.

Me ha gustado muchísimo la historia. Quizás porque tiene ese no se qué que qué se yo que la hace tan especial; porque es una comedia romántica, pero no al estilo de las que estamos acostumbrados/as a ver.

La película, para quien no sepa de qué va, trata sobre una niña llamada Amélie que vive su infancia junto a sus padres, sin relación con otros compañeros de su edad, debido a que no asiste al colegio por decisión de su padre, médico, que cree que su hija tiene un problema en el corazón.

A partir de este inicio, conocemos a Amélie y, con ella, a la gente que la rodea.

Y no cuento más porque revelaría muchas cosas de la película. Es un defecto que tengo, no sé resumir; o bien lo cuento todo o no cuento casi nada.

En fin, a mí me ha gustado muchísimo. Ahora entiendo el éxito que tuvo la película el año de su estreno, es muy buena para mi gusto. Tiene algunos matices de "El principito" y otros de "Alicia en el país de las maravillas" que me hacen sonreír en muchas de las escenas. Está cargada de filosofía básica, la que todos deberíamos plantearnos, aquella esencial en nuestras vidas.

Espero que os haya picado la curiosidad a los que no la hayáis visto. Los que ya la habéis visto podéis dejar un comentario con vuestra opinión sobre la historia.

Estoy leyendo...

Estoy leyendo la magnífica obra "Cien años de soledad", tan conocida por todos y escrita por el gran autor colombiano Gabriel García Márquez.

Cuando comento a alguien mi lectura, me suelen decir: "¿Pero es que no la habías leído antes? Madre mía, si no has leído esa novela no has leído nada...". Pues sí, señores/as listillos/as, sí la había leído antes. Bueno, la intenté leer, mejor dicho. Pero tenía dieciséis años y una mente mucho más infantil que ahora, así que no entendí ni media. Y al final dejé la novela a medias, por puro aburrimiento, sinceramente. Le debí tomar tanta manía y me suponía tanta frustración el haber sido derrotada de aquella manera, que en los próximos años no volví a cogerla.

Hace unos días, en una conversación que mantuve con un aficionado y escritor conocido "de la familia", me animó a leer algo más sobre este autor. Ya esta navidad intenté superar el pánico que tenía al escritor y leí "Memoria de mis putas tristes", una novela que me gustó pero de la cual no aprendí nada, al menos eso creo. Que luego uno cree no aprender nada y se sorprende recordando determinadas escenas o enseñanzas.

En fin, que me envalentoné y cogí de la estantería el tomo "Cien años de soledad". He avanzado bastante y debo decir que me está gustando, aunque Gabito tiene un estilo de escritura un tanto enrevesado. Creo que tendré que releer la novela para terminar de entenderla, pues algunas cositas se me escapan. Ahora sí, la segunda vez que la lea (porque la primera no cuenta) me elaboraré un esquemita del árbol genealógico de la familia Buendía-Iguarán, porque tengo en la cabeza un lío tremendo.

¿Qué es lo que más me está gustando del libro? La facilidad que tiene el autor para adentrarte en la historia, con esos tejemanejes que le da, mezclando pasado, presente y futuro y casi gritándote entre líneas que no te descuides en la lectura, que no te permitas ni un segundo de despiste. Yo no le suelo hacer mucho caso y así me va, que de vez en cuando tengo que volver dos o tres páginas para situarme.

¿Cuáles son los personajes que más me gustan de la novela? Melquíades, sin lugar a duda, porque me recuerda al mago Merlín y lo veo en mi cabeza con su traje azul repleto de estrellitas amarillas, aunque Gabito no me lo describa.

También me gusta mucho Úrsula, que tiene nombre de bruja y un carácter parecido al de mi madre (qué va, mi madre acojona más todavía...).

Rebeca, con sus raras manías de comer tierra y cal de las paredes, me fascina. En este punto le doy un gran aplauso al autor. ¡Qué grande eres, maestro!.

Finalmente y por supuesto, José Arcadio Buendía, con sus inventos desbaratados, que me recuerda un poco a la imagen de Don Quijote de la Mancha (en este caso de Macondo). Creo que es un gesto sin igual que el autor ha conseguido plasmar en su obra y actualizar a la literatura moderna.

Pues bien, no me enrollo más porque aún no he acabado de leer el libro y no me gusta dar mi opinión sin terminar la novela. Os dejo a continuación un vídeo de una entrevista a Gabito. No se ve muy bien, pero se escucha estupendamente, que es lo que importa al fin y al cabo.

Chat

Suena la sirena que indica la finalización de las clases. Carla es la primera en levantarse de la mesa. Recoge sus libros, el estuche y su inocencia. Escapa del aula que oprime su inmadurez casi corriendo, mientras cierra rápidamente la cremallera oxidada de su mochila.

La está esperando.

Llega a casa sudando, con el pelo despeinado, la cara sonrosada y prácticamente sin aire para respirar. Su madre la espera en la cocina. Quiere hablar con su hija, sentir que sigue siendo una niña.

Pero Carla está harta. Ella ya es adulta, no hay que explicarle nada. Ella ya lo sabe todo. Es adulta, joder. Qué empeño en verla aún como una simple niña.

Corre hacia su habitación y enciende el ordenador. Allí está segura. Desde aquel ordenador tiene contacto con el mundo, pero está protegida. Está protegida.

Se conecta al chat. "Samurai" la está esperando.
- Hola preciosa. ¿Cómo estás?
- No muy bien. Mi madre, como siempre... ¿Y tú?
- Bien. Ahora mejor, que estoy hablando contigo.

Carla sonríe. Él sí la entiende. Es el único que sabe cómo tratarla, cómo hablar con ella, cómo dominarla. Han quedado para verse en persona. Ya llevan cuatro meses chateando por las tardes, ya lo saben todo de sus vidas. Es el hombre perfecto para ella y tiene que conocerlo, desea conocerlo. Él tiene 20 años, ella 17.

Carla le propone tomar un café en un lugar público, pero Samurai quiere más intimidad:
- Allí no podremos hablar con tranquilidad. Yo tengo coche. Conozco un sitio alejado donde nadie nos molestará. ¿Qué dices?

Pues que sí, Carla acepta otra vez, engatusada por la labia y el saber hacer de Él, que ya es casi como un Dios, una divinidad hasta ahora inalcanzable a la que va a poder tocar y quizás besar al día siguiente. La inocente emoción de sus 17 años de edad la embriaga completamente y toda la noche la dedica a decidir qué ponerse, qué peinado hacerse, cómo maquillarse. Le enseña sus modelitos a Samurai por la webcam y él, alardeando de nuevo de su poder de convencimiento y dominación, le dice que está preciosa igualmente, que todos los modelos le gustan, que no hay una mujer como ella, que es una Diosa.

Carla se despide de Samurai sonriendo, sintiéndose importante, grande. Se acuesta en la cama pidiendo a un dios minúsculo e indiferente que la noche pase pronto y llegue por fin el momento esperado. Mientras, al otro lado de la banda ancha, un Samurai de 48 años de edad sonríe malicioso.

En los próximos días, Carla será notícia en el periódico. Otra víctima adolescente.

¿Por qué?

« ¿Por qué escribes esos relatos tan tristes? », me preguntó una ex-profe del instituto a la que tengo mucho cariño. Ya me lo habían preguntado ―o comentado― otras personas anteriormente, y la verdad es que aún no sé responder a esta pregunta. ¿Por qué siempre escribo relatos tristes? ¿Será porque mi vida no dista mucho de esa ficción? ¿O porque simplemente me nacen esas historias?

Todos los relatos o la mayoría de los que he publicado en el blog han nacido fruto de una frase. Puedo despertarme con “El humo se elevaba en rápidos movimientos por las calles de Madrid” e instintivamente comienzo a escribir. El resto de frases brotan solas con escribir la primera. No sigo un guión, ni invento premeditadamente un personaje. Sólo escribo todo cuanto me venga a la mente. Después ya vendrá el momento de los borrones y cambios.

Y es esto lo que más me preocupa. Si escribo historias tristes porque es lo que me sale, ¿qué tendré dentro entonces? ¿Más tristeza? Quisiera escribir historias más divertidas, que hicieran reír a los lectores. Hasta ahora lo único divertido que estoy escribiendo es un cuento infantil. Y siempre acaban saliendo ciertos matices que le dan tristeza a la historia.

¿Por qué?

Hasta aquí mi disertación. Espero vuestras opiniones.